Бумага давно перестала быть мне другом, и я искренне скучаю по ней. Потому что ручка идет медленно по ней и мысли еще где-то там, и пока руку их догонит… Да и ненадежно уже в наше время, и во времена прежние, иметь бумажный носитель, в котором оставляешь все свои самые сокровенные мысли. Например, как мои сейчас.
"Холодный ветер с дождем / усилился стократно. / Всё говорит об одном, / что нет пути обратно. / Что я не твой лопушок, / а ты не мой Андрейка, / что у любви у нашей села батарейка."
Погода знатная для этой песни, да и настроение такое же.
Сейчас я вспоминаю опять, как мы поцеловались, и хочется ему сказать спасибо хоть за это. Но стоило ли оно того, ведь можно было довольствоваться малыми перебежками в касания руками, глазами, обьятиями. И у меня вечно один и тот же вопрос: я реально такое говно, с которым не хочется общаться или что? Потому что уже прошла эра Дуб, Мартыненко, протекает эра Лили. Но мне так и не позвонили ни раз без дела. Может я ему и с самого начала была безразлична? Просто ебучая интрижка на стороне безо всякого говна в итоге. Еще и звонить не нужно. Класс!
Быть может, когда меня поцеловал Саша, это повлекло своего рода проклятье пьяного поцелуя? Что всякий, кто меня целует, делает это только на пьяную голову. Будто на трезвую такого желания не возникает. Как-то даже обидно это.